В конце 1996 года в галерее "На Уютной" состоялась персональная выставка одесских керамистов Натальи и Валерия Албулов.

Албулы родились в разное время и в совершенно разных местах. Валерий появился на свет в Староказачьем районе Одесской области в 1955 году. А через четыре года в Сумской области, в городе Середина-Буда, новорожденную назвали Наташей... Они должны были встретиться - Валера и Наташа. И - завертелось...

Судьба хранит, россыпью знамений обозначая путь. Почему Валера все тянет и тянет с учебой в грековском? Четыре долгих года он - как бы ждет? Ее? Наташу? Работает гальванистом на Автогенмаше, потом - в керамическом цехе при Союзе художников.

Домашняя, ласковая, папина-мамина - ребенок совсем, как она решилась? Как ее пустили? Наташа стремительно, едва окончив восемь классов, покидает Середина-Буду и с первого захода становится студенткой художественного училища. И именно сейчас, не позже и не раньше - поступает и Валера. В Городницу на фарфоровый завод уехали уже мужем и женой. Жили там в синагоге, переделанной под общежитие. Спали прямо на огромных подоконниках - поближе к небу и Богу. Потом было - Полонное, фарфоровый завод, возможность заниматься скульптурой, бродить обширными, густыми лесами, наполнять дом детьми, цветами и рыжиками...

Признание, выставки... Чем не жизнь? Но... Но... Все-таки - завод, все-таки - производство. С понедельника по пятницу - работа. С пятницы по понедельник - выходной... Душаполонянка плакала, хотела вон из Полонного. И однажды так занемогла, что и налаженная жизнь, и квартира, и ну очень хорошая зарплата - все было брошено - и во имя чего? За глоток свободы, во имя буйного воздуха Одессы.

Теперь - счастье. Теперь можно, не глядя на субботу-воскресенье, сутками не выходить из мастерской. Ну, опять же, так сложилось, что и окон в мастерской нет - непонятно: то ли день еще, то ли уж ночь - трудись себе и трудись. Что тут творится! Выпекаются чашки - стоят на столе, таинственные, свежие и крепкие, как кувшинки на озере. Пласты по стенам до краев наполнены теплым и влажным морским ветром, заселены художниками, музами, птицами...

Все живут в защищенном и добром пространстве, надежно организованном Валерой и Наташей. На маленькой полочке стоит печальный мохнатый мамонт - он бегал по цветочным полям, потерялся, смотрит с надеждой: ты не моя мама?.. Вазы, амфоры, глина - и, конечно же, музыка...

Там я увидела, как можно подойти и, не контролируя себя, положить руку на пласт, накрыть ею собаку, кота или домик, светящийся теплыми окнами в мягком снегу.

Слияние настолько полное, что с трудом угадывается - где работа Наташи, а где - Валеры. И трудно поверить, что их пласты сделаны руками, а не просто надышаны на глину Божьим провидением.

- Ну, ну, не так круто, - смеется Валера, - делается это немного иначе... Берется глина (специальная), мнется: вот так, так и так... Потом нужно придать ей форму. Потом несколько раз обжечь в печи - температура до 1200 градусов, слой живописи наносится глазурямиэмалями - а это, в основном, - окислы металлов на стеклянной основе. Стекло спекается с глиной в звонкий и вечный сплав.

- Все я тебе не буду рассказывать - уже столько секретов наработано...

- Да мне и так ясно, что живописи Албулов не страшен кракелюр, влага, огонь...

- Знаешь что? Перестань. Мы просто играем. Если мы с Наташкой начнем думать, что все, что ставится в печь, что-то вечное - да мы просто к глине не сможем прикоснуться... И потом... Вечность - совсем просто ощутить и потрогать. У меня в Белгороде-Днестровском было. Ну, знаешь, там все у крепости черепками усыпано. И я тоже нашел черепок. Древнегреческий. А на нем - отпечаток пальца того гончара. Я палец свой сверху положил - как ток пробежал. Столько веков прошло - и вот он, его кувшинчик-то. И палец - как раз по моему пальцу пришелся. А рука у меня и вовсе не маленькая... К рукам, конечно, неплохо еще и душу вложить, - вздохнув, роняет он, и тем самым невольно - но! - выдает все-таки самый главный секрет своих работ: они вроде бы маленькие такие, до самых краев заполнены чистой и верной любовью. Они не просто висят на стене - как через окна, сквозь них заботливо и нежно смотрят на нас глаза Матери-Природы.

Елена КЛЕЧКОВСКАЯ